Ciganos de Ouro - Histórias e Vozes Reais...

Depois de muito pensar, uma vez que as histórias que aqui decidi partilhar são verdadeiras, optei por o fazer... porque são histórias que falam por si próprias e que nos deixam, de facto, a pensar... a mim, depois de tantos anos, ainda me fazem pensar... e sorrir... e chorar... comovida, porque esta é a essência das coisas... o resto é o mundo conflituoso dos adultos na sua diversidade de formas de luta pela sobrevivência entre estereotipos, equívocos, provocações e hábitos. Porém, antes de vos contar estes episódios da forma mais simples que posso, quero deixar a referência do meu protesto contra o facto do Ministério da Educação ter interrompido o Projecto "Escola Móvel" que garantia o acompanhamento docente da escolarização de crianças e jovens cujo modo de vida é nómada... porque seria profundamente desumano desresponsabilizar a sociedade pelas dificuldades de inclusão social das minorias étnicas, tal como é profundamente irresponsável e injusto culpabilizar toda e qualquer comunidade ou grupo humano pelos erros que alguns dos seus membros protagonizam...

1ª história (verdadeira):

Ocorreu-me a propósito da escolha da fotografia que coloquei no post anterior por ser igualzinha a imagens com que, tantas vezes, nos cruzamos nos caminhos do Alentejo... como era hábito nas cidades de província, de quando em quando, mulheres ou menores de etnia cigana batem às portas para pedir dinheiro, comida, roupa ou outra coisa qualquer... foi assim que conheci uma família cigana cuja mulher e mãe, de seu nome Ana, exactamente da minha idade, muito bonita e delicada, aparecia à porta de minha casa a pedir ajuda quando estavam, de passagem, na cidade... eu ajudava e conversava... de vez em quando, quando por ali voltavam a passar, batiam à porta para me cumprimentar e se um dia eu me queixava de ter uma dor de cabeça, era certo que, da próxima vez, iam saber se estava melhor. A Ana era uma pessoa honesta e inteligente que se surpreendia por ter 5 filhos enquanto eu, com a mesma idade, não tinha nenhum e um dia quis saber o que é que eu fazia na minha vida de professora... eu contava-lhe o que lia, o que ensinava e a Ana gostava que eu lhe falasse da escola, dos alunos, das aulas e dos livros - ao ponto de sempre me ter impressionado sentir que ela nunca tinha pressa em acabar de ouvir o que eu lhe ia contando, enquanto ela sorria e ia acenando com a cabeça, como quem percebe o que eu estava a dizer... quando demoravam a voltar, eu lembrava-me deles, preocupava-me e ainda hoje chego a ter saudades... muitas vezes, apareciam só as crianças que, com o passar do tempo, já me não pediam dinheiro e diziam, entre sorrisos desmedidos e cabelos despenteados: "vim cá vê-la"... eu perguntava-lhes pela mãe, pelos irmãos, mandava beijinhos, dizia-lhes, por cordialidade, para dizerem à Ana para ir até ali conversar um pedacinho se tivesse tempo e acabava sempre a dar uma moeda a cada um... um dia ouvi bater à porta, fui abrir e fiquei espantada: era o filho mais velho da Ana, um miúdo que, de repente, aparecia vestido com uma camisa branca, de calças e casaco (curtos nas pernas e nos braços, com sinais de muito uso mas, limpos), penteado, calçado e a baixar os olhos quando falava comigo... eu não estava a perceber e quase me assustei a pensar que me ia dar uma má notícia...não! A mãe mandara-o lá para se despedir de mim porque a partir desse momento ele deixaria de andar com a mãe e os irmãos e deixaria de "pedir" porque ia começar, exactamente nesse dia!, a trabalhar com o pai no negócio das "mulas"... e eu nunca, nunca me esquecerei que tive a honra de conhecer um sinal do ritual de saída da infância para a vida adulta de um Homem Cigano... Um ou dois anos mais tarde, numa rotunda da cidade, vi uma carroça como a da fotografia do post anterior e começo a ver uma mão a acenar na minha direcção; abri muito os olhos e vi o miúdo ao lado do pai que, chapéu a cair sobre os olhos, não olhava para mim mas sorria... nem queria acreditar!... dei a volta e ao passar por eles, acenei-lhes e ele gritou, a sorrir, o meu nome... subitamente feliz, gritei-lhe: "beijinhos à mãe"!... nunca mais vi o miúdo ou a sua famíla mas sei que, a esta hora, é, seguramente, como o educaram mãe e pai, um Homem Bom.

2ª história (verdadeira):

... pois é... é uma história muito bonita... e verdadeira!... como a do Joaquim, outro miúdo cigano, loiro, de olhos claros e muito vivo que gostava de ir conversar comigo quando passava lá na rua e eu estava a estender roupa ou simplesmente a tratar das flores... aparecia, encostava-se ao gradeamento e ficávamos a conversar... também me impressionava porque não pedia nada, ficava só "à conversa", a fazer perguntas e a dizer, sempre que eu falava na escola e nos alunos, que também queria "tirar a carta" para ajudar o pai no mercado... o tempo passou e deixei de o ver até que um dia, ao passar numa herdade que atravessava para ir ver material agrícola tradicional de interesse etnográfico, vejo, sob os sobreiros, um grande acampamento cigano... estava calor, eu levava os vidros do carro abertos e ouvi gritar o meu nome... era o Joaquim, loirinho, mais alto, ainda vivaço, junto à família sossegada... dois ou três anos depois, passei no mercado da cidade e vi o menino já crescido a vender roupa... fui cumprimentá-lo, claro... e ele, enquanto informava as senhoras dos preços, sorria com uma alegria educada e contida nos olhos luminosos... como eu, claro!

3ª história (verdadeira):

... também havia 2 miúdas, primas, com quem falava muito, a partir do mesmo tipo de conhecimento: a mais velhinha, mais reservada e mais dispersa, assim que menstruou começou a vestir-se como uma rapariga e deve ter casado logo... quanto à mais nova, tratava-se de uma criança inteligentissima, cuja mãe sofria de uma espécie de disfuncionalidade que terá proporcionado o acolhimento da menina por uma ordem de freiras que recolhiam algumas crianças com dificuldades... um domingo de Verão, sózinha, apareceu na minha casa para me contar porque é que deixara de aparecer... sentei-me ao seu lado e ali ficámos, nas escadas, a aproveitar a sombra, uma tarde inteira, a falar... a menina tinha um problema e estava ali para falar sobre ele: o seu grande problema residia no facto de apreciar a forma higiénica e organizada de viver que aprendia com as freiras que lhe permitiam ir à escola onde era boa aluna... adorava ler, dizia, mas... começava a incomodá-la a cultura familiar, cigana, porque toda a gente criticava tal modo de vida... a menina falava e, de vez em quando, olhava para mim, enquanto no fundo dos seus olhos escuros eu via e ouvia a luta de alma que nela se travava... foi difícil explicar-lhe que a mãe não tinha culpa de ser um bocadinho diferente, um bocadinho doente e muito pobre e que ela devia continuar a visitá-la e a tentar ajudar, apesar de dever permanecer na escola e viver a vida que descobrira e que preferia... nunca tinha explicado a uma criança o que é a cultura e o peso que tem na configuração dos modos de ser das pessoas, o alerta para a coexistência social que devemos viver e valorizar sem permitir que em nós desperte a dualidade ou a rejeição... estou convencida que percebeu... e prometeu-me que assim faria... nunca mais a vi!... mas guardo-a na minha memória como uma amiga e uma pessoa que respeito - porque uma criança que nos coloca um problema destes é uma pessoa muito séria.